Era uma vez rapaz e trêm

Pessoas, eu, pessoas.
Surgindo, entrando e saindo. A estação.
O encontro, o cheiro, o beijo, a alma. Desejo.
Trêm se despedindo. Coração, partindo.
Destino? Junto ao teu riso
Estação? Paraíso.

Play the Part

Still I’ll take care to see

Which way the wind blows

Notice how her hair curls

Soy como el camaleon , chiquito , pero cabron !

Nunca postei nada sobre a minha banda então ai vai :

Rock ‘n’Roll casca grossa .

Não somos uma banda , somos um bando !

1000000 Km.

… o amor , caiu em pedaços .

Dinossauro

Afinal é tempo de festa. Faz sentido …

Tatau*

O primeiro homem , decerto , ao perder o pêlo , descobriu a tatuagem .

JOÃO DO RIO , A alma encantadora das ruas.

Os maiores artistas da pintura corporal , os índios Kadiwéus , contam que , no príncipio , a pele dos animais e as plumas dos pássaros eram brancas . Até que alguns resolveram se banhar num lago ondxarro e a da cinza os que buscaram o calor dos fogões apagados . Verdes , os que esfregaram seus corpos nas folhagens . E brancos os que ficaram quietos .

EDUARDO GALEANO , Em memória do fogo 1.

Iracema preparou as tintas . O chefe , embebendo as ramas da pluma , traçou pelo corpo os riscos vermelhos e pretos , que ornavam a grande nação pitiguara . Depois pintou na fronte uma flecha [...] . No braço pintou um gavião [...] . No pé esquerdo pintou uma raiz de coqueiro [...] . No pé direito pintou uma asa [...] .

JOSÉ DE ALENCAR , Iracema.

Ai se percebia , tatuado , um esqueleto , ruína de esqueleto : crânio , costelas , braços , espinha ; medonha cicatriz , no pulso , havia comido a parte inferior da carcaça . Desejando livrar-se do estigma , o pobre causticara inutilmente a pele ; sofrera dores horríveis e apenas eliminara pedaços da lúgubre figura . [...] Os restos da infame tatuagem , a marca da ferida , iriam persegui-lo sempre ; a fatiota desbotada conservava o sinal da tinta . Era-me impossível desviar os olhos da representação lúgubre .

GRACILIANO RAMOS , Memórias do cárcere.

Os primeiros passos maori até a criação são os seguintes : há o vazio original , e a esse vazio se seguem : o primeiro vazio , o segundo vazio , o vasto vazio , o extensíssimo vazio , o seco vazio , o vazio generoso , o vazio delicioso , o vazio atado , a noite , a noite suspensa , a noite fluente , a noite gemente  , a filha do sono intranqüilo , a alvorada , o dia permanente , o dia brilhante , e por último o espaço .

JULIO CORTÁZAR , La vuelta al día en ochenta mundos.

A filha de Lily Braun – a tatuada no ventre quis entrar para um convento , mas Oto Frederico Knieps não atendeu , e Margarete continuou a dinastia do circo de que tanto se tem ocupado a imprensa . Então , Margarete tatuou o corpo sofrendo muito por amor de Deus , pois gravou em sua pele rósea a Via-Sacra do Senhor dos Passos . E nenhum tigre a ofendeu jamais ; e o leão de Nero que já havia comido dois ventríloquos , quando ela entrava nua pela jaula a dentro , chorava como um recém-nascido . Seu esposo – o trapezista Ludwing – nunca mais a pôde amar , pois as gravuras sagradas afastavam a pele dela e o desejo dele .

JORGE DE LIMA , O grande circo místico.

[...] o nome dos seus três saveiros estão tatuados no seu braço direito junto com o nome de seu irmão .

JORGE AMADO , Mar morto .

Conheço quem vê tatuagens com maus olhos. Pensa mal delas porque tatuagens, afinal, são para sempre. Mas qualquer um que tenha uma tatuagem sabe: “Não, tatuagens não são para sempre.” Os que julgam mal uma tatuagem têm talvez a ilusão de que viverão eternamente. E vivem todos os dias bem iguais. Se alguém me pergunta se eu sei que a tatuagem que fiz é para sempre, respondo: “Não, não é. É só até eu morrer.” Pode ser que amanhã esses desenhos todos nem existam mais. Pode ser que nem mesmo os seus maus olhos existam. Elas, as tatuagens, não celebram o eterno. Mas o perecível.

ALESSANDRO MARTINS , Cracatoa simplesmente sumiu .

Sites úteis :

http://www.horiyoshi3.com/

http://www.yellowblaze.net/home.html

http://www.mdtattoos.com/

http://www.darkimages.com/

http://www.henriquemattos.com/

http://www.sailorjerry.com/index.php

http://www.cracatoa.com.br/

http://www.fotolog.com.br/ganso_13

http://pt.wikipedia.org/wiki/Tatuagem

Pesquisa :

Tatuagem – piercings e outras mensagens do corpo (Leusa Araujo . Ed- Cosacnaify) .

True Love Tattoos (Henk Schiffmacher . Ed- Taschen) .

Internet .

Fotos e Tatuagens :

Horiyoshi .

Shigue – Yellow Blaze .

Paul Booth – Last Rites Tattoo Theatre .

Derley Soares – Mega Wartz Tattoo Company .

Eric Rosa – Acervo fotográfico .

Internet .

*O termo “Tattoo” que utilizamos hoje em dia tem origem em línguas polinésias (Taitiano) na palavra “Tatau” , era o som feito durante a execução da tatuagem , em que se utilizavam ossos finos como agulhas e uma espécie de martelinho para introduzir a tinta na pele .

Toca um blues bem triste .

Toca um blues bem triste
Um blues com o seu coração de ouro ,
Toca pra me levar aos céus
Toca com a acidez das plumas brancas que dormimos .
Eu tenho cavado por um coração de ouro
Me mantenha cavando por um coração de ouro
Eu estive em minha mente
É uma linha de plumas brancas , uma linha sem volta
Toca um blues bem triste .
Mas não deixe isso te entristecer
É apenas um castelo queimando
É apenas o velho homem cavando .
Mantenha esse coração
Mantenha esse homem cego com a resposta da sua mão
Estou envelhecendo
Então toca esse blues bem triste
Toca só mais essa canção .

…

“Quem você pensa que é ? Por acaso você é Deus para ter o direito de decidir o meu destino ? Pegue suas palavras pomposas e as enfie no lugar de seu corpo em que o sol jamais bate . Encontro você em outra vida . Adeus .”

John Rackham

Bordas .

Faz um calor infernal , não há nada a se fazer , o som do violão sai opaco , só um blues na velha vitrola , a musica é Soda , uma voz triste , um dedilhado acompanhado de alguns cigarros . Sem bebidas dessa vez , poderia ser um velho homem pelas debilidades , esse “velho homem” já não suporta mais muitos tragos . Um pouco de suor na testa , passos lentos até a beira de um movel antigo , olhando fotos , lembrando a vida e flertando com a morte . Nas bordas .
Lembrando das noites , das luzes , de todo o barulho , da vida transbordando pelos copos . As esquinas , todos os desconhecidos , como todos eles podiam ser tão proximos . Eles ali , bem abaixo do nariz , vendo o colapso , chamando o último taxi , sem chorar .
É tarde , tarde de luzes baixas , não que tenha mudado , mas os copos não transbordam mais . Restam poucos cigarros numa cartela de Lucky Strike e o disco já esta pulando na vitrola , bordas , últimos tragos . É hora de ir .

…

Sabe quando a inspiração vai embora ? Quando as musicas ficam sem sentido , quando as melodias ficam vazias … Os sonhos estão tão longe e irreais , não existe mais aquele olhar infantil e otimista . Ficou amargo , escuro , duro . As palavras não fluem , os olhares não se fixam e tudo , absolutamente tudo virou medo . Talvez os erros tenham sido muitos para os poucos acertos , arrependimento ? Não , mas acho que esta ficando tarde , mesmo que o mundo diga que nunca é , já esta bem tarde .